看不见的光，还有你

        这麽公式化的语句，却让沈泽怔住。

        那不是一封信，不是问候，也不是思念。是业务、是距离、是他们最近习惯的说话方式。

        他把便条撕下来，折成一小片放进cH0U屉。心里却一遍又一遍地问：

        「你真的只剩下这些要对我说了吗？」

        他没打电话，也没传讯息。他说服自己：「只是两个月，又不是生离Si别。」

        可其实，他早知道，有些话再不说，就没机会说了。

        南部的校园总是yAn光充沛，和台北的冬日Sh冷不同。林砚在这样的空气里授课，带着学生读文本、写散文、讨论。忙碌得像是忘了什麽重要的事。

        但一到夜里，那些没说出口的话就全涌了上来。

        他拿出信纸，好几次想写封信给沈泽，但每次落笔都停在第二行。

        「泽，我来了几天了，这里的学生很热情，空气很乾燥，晚上很安静——」

        然後就写不下去。

        他怕字里行间泄漏太多思念，也怕被对方读出内心的不安。他甚至连最後一封正式的告别都写得小心翼翼。

        但在某个凌晨，他忽然醒来，梦见沈泽一个人站在楼梯口，手里拿着那本没写完的。

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