灼身为尘

        客厅里很安静。

        窗外的光斜着照进来，落在茶几那束白玫瑰上。玫瑰是周老师昨天插的，插得像没插过一样。

        “我弟弟从小就有这个毛病。”韩霜说，“喜欢的东西，要锁在玻璃柜里。”

        “他七岁那年，抓过一只蝴蝶。很好看的一只，翅膀是蓝的。”

        “他把它钉在盒子里，放在床头。每天看。”

        “第三天，那蝴蝶死了。他没哭，也没扔。他把它摆在窗台上，摆了一整个夏天。”

        韩霜顿了顿。

        “后来他长大了，就不再抓蝴蝶了。”

        “他改成建柜子。”

        温心的手指，一点一点收紧。

        她听见自己的声音，很轻，却很硬。

        “我不是东西。”

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