灼身为尘

        插花的老师姓周，五十来岁，头发梳得一丝不苟，说话的时候背挺得很直。

        第一节课，她教温心插一束白玫瑰。

        温心插完了，退后一步看。

        “太用力了。”周老师说。

        “什么？”

        “太太插的花，要像没插过一样。”周老师说，“不能让人看出来，你为它花过心思。可它又必须是好看的。这个分寸，您慢慢找。”

        温心看着那束花。

        “像没插过一样。”她重复了一遍。

        “对。”周老师笑了笑，“您理解得很快。”

        温心没有告诉她，这句话她这一阵子，听了太多遍了。

        品酒的老师是个法国人，中文很生硬。他教她怎么握杯，怎么晃，怎么看挂壁，怎么在别人敬酒的时候，把杯子举到唇边，沾一下，然后放下。

        “韩太太不能喝醉。”翻译把这句话转述给她的时候，语气很自然，“但韩太太要会挡酒。挡得漂亮，是本事。”

        “怎么才算挡得漂亮？”

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